Un libro a medias

"El tiempo suele ser caprichoso, cada minuto nos hace esperar un momento, el siguiente, el nuestro"

Busco en cada suspiro esa palabra que pueda definir todo esto que me recorre por dentro, que a veces se paraliza en mis organos como un cáncer engañoso y me destruye eso que yo veía como virtudes en mi, inherentes por naturaleza y necesarias para ser quien soy (si desaparecen yo tambien desapareceré? como pasar desapercibida por el mundo? como un fantasma sin ópera?).
Esa virtud de creer que cada palabra cuenta (haz que cuente), la virtud de ser capaz de creerte mientras lo demuestras y no creer que es una trama más de esta historia con tantos puntos suspensivos (esos que hacen caminos de piedras sobre un río).
No suelo pedir mucho el tiempo... ese tiempo que en realidad me acobarda pero que lo necesito para entender (o desentender).
Ser esa margarita a la que le cortaron todos los pétalos. Desnuda y frágil. Sentir que esta forma de vida es un sobrecosto que pago y que traspasa todas mis pieles (ese cáncer que me destruye)
Buscar y buscar...hasta extasiarme, idealizarme e idealizarte y entender todo nuestro entorno, que ni las grandes tormentas desdibujan.
Decir "eh tu, si tú! he cambiado!" y mentir como un bellaco cuando dos días despues estas arrastrando tus sentimientos por la parte de atras de tu coche, esparciendo energía como si te sobrase.
Me recuerdo como si fuese un espectro no como algo palpable.

Que mentira y que verdad es definible si en mi mirada están mis mejores frases, si en mis manos escribo el prologo de tus libros y en nuestros abrazos hay cientos de anocheceres...

Y tocarte como si no volviese a salir la luna...y sentirte tan dentro que creí tenerte en mis pulmones y en mis huesos. Estado completo y absoluto de bienestar rozando tus labios, sentir tu respiración en mi oido, tus manos en mis caderas y tus latidos en mis latidos

Segura? pide y da...